La neige est tombée toute la nuit sur la maison Clairval, si épaisse qu’elle a bu les routes, les haies et jusqu’au bruit du monde, et le jour du lendemain de Noël se lève sur un silence couleur de plomb. Le téléphone ne rend plus aucune tonalité, la vieille Delahaye noire tousse dans la remise sans jamais démarrer, et là-haut, derrière une porte close, Marcel, le maître de maison, a été trouvé allongé, un couteau planté dans le dos. Personne n’est entré, personne n’est sorti : la neige vierge autour de la maison le dit mieux qu’un témoin. Elles sont huit sous ce toit, l’épouse, les deux filles, la grand-mère, la belle-sœur, la sœur arrivée à l’improviste, la bonne et la cuisinière, et l’on ne peut plus que se regarder. Dans le grand salon où le sapin perd ses aiguilles comme un sablier vert, chacune écoute les autres en guettant la faille. On chante pour ne pas crier, on rit pour ne pas trembler, on fouille les tiroirs, les mémoires et les manteaux, et chaque confidence arrachée fait tomber un masque, puis un autre, jusqu’à ce que la vérité, plus étrange que tout ce qu’on redoutait, finisse par franchir le seuil de cette chambre où nul ne doit entrer. Une enquête à huit voix, entre drame et fou rire, où aucune ne pourra s’en sortir seule.
Lieu : Paris